Cantan los pájaros al alba,
el dia empieza de nuevo,
otra vez espera el trabajo,
la misma rutina de siempre,
la desidia de los ejercicios mecanicos
llevados con la misma celeridad exacta ,
la batalla cotidiana contra la tristeza.
la busqueda del detalle que te eleve.
¿como seguir sin herirme?
Mientras tanto.........el fuego quema
pero..... el hielo frena
magma y corteza........en perfecta defensa l
las guerras , la suerte del poderoso corrupto,
la misma miseria que empuja.
¿los soñadores son pocos?
las guerra son muchas ahora,
no sè si el tiempo gira ,o si retorno yo,
asi siento alguna veces al mundo.
se pierde un instante y ganan los que tienen màs armas,
los idealistas seguiran con utopias
pero las apariencias siguen tomando màs espacio.
la voz que halaga, el grito esconde,
la dulzura de la voz que engaña, la guadaña oculta.
la muerte andante,
el soñador va dejando en la senda ,
gotas de sangre,
mientras la van chupando musas,
de la grotesca noche.
asì tambien son algunas rosas,
la vida , la muerte.
la cruel y dulce comedia
Romy
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